Inventando Estrellas

el cual rechacé la mayoría del tiempo y del cual entiendo poco y hablo menos el día de hoy. La única actividad extracurricular que si añoraba eran las clases de pintura los miércoles por la tarde. Mi profesora era una señora ya mayor con problemas de cadera lo cual le dificultaba caminar. Era una estampilla de paciencia, y aunque de vez en cuando participé en juegos como “esconder el bastón” con el otro par de adolescentes en su clase, me tenía un especial cariño el cuál me lo profesa hasta el día de hoy. El poco tiempo que tenía desocupado era demasiado, pues las cosas entonces eran más sencillas. Habían sólo dos canales de televisión, por lo menos estos eran los únicos que recibía nuestro pequeño y único televisor en casa. El canal que más tiempo pasaba en el aire tenía una programación exclusiva de novelas mexicanas y fútbol nacional. El otro, que pasaba las series más vistas en el país del norte con varios años de retraso, salía al aire hasta las tres de la tarde. Recuerdo haber pasado varias horas observando la imagen de un indio en blanco y negro en espera que iniciara tan variada programación. Nunca me importó que las series eran dobladas al español, y que las voces eran siempre las mismas. No fue hasta mucho tiempo después que noté que la voz de Kelly de los Ángeles de Charlie era la misma que la de Julie de la serie El Crucero del Amor. Si me cansaba del indio no quedaba más que salir a la calle. Aunque vanidosa, era tímida por vocación, y el hacer amigos en el vecindario me fue difícil al principio, pero una vez logrado los primeros saludos hice una buena pandilla. Los vecinos del frente de mi casa, unos alemanes, tenían una hija llamada Alexandra, quien se convirtió, desde que sus padres se mudaron a mi colonia, la persona ideal con quien platicar. Alex, alta, delgada y con un pelo rubio liso, era sólo un año menor que yo. Sus ojos azul-grisáceos parecían sonreír todo el tiempo lo que me hizo confiar en ella casi instantáneamente. Ambas teníamos bicicletas y en aquellas calles adoquinadas de poco tránsito paseábamos hasta que nos llamaban para la cena. A los catorce no importaba mucho si íbamos a diferentes colegios, si éramos de diferentes religiones, o si hablábamos el mismo idioma alrededor de la mesa de comer, importaba que nos gustaban los chavos de dieciséis. Hablábamos de los muchachos guapos en las fotos en la revista “Tú”, de las películas de Emilio Estévez y Matt Dillon y de la Selección poder hablar de ellas con los que sí jugaban. Siempre fui fanática de los álbumes de vistas, y el del Mundial 82 era el más preciado. En clase, Sor Marielos, nuestra pequeña y locuaz maestra de grado, rifó un álbum para llenarlo. Aunque en la pulpería de atrás del colegio el álbum sólo costaba un Lempira, ganárselo era diferente. Salió premiado el número 29, mi número de lista. Era la primera vez que me ganaba algo. Mi papá, que no dejaba pasar oportunidad para consentirme, me traía sobrecitos con vistas todos los días. No había día que no cambiara vistas con las del colegio, con los vaguitos de atrás del parqueo, con la pandilla del vecindario. Mi padre siempre dijo que la sangre mora, luego de 800 años de estadía en la Península Ibérica, había dejado su marca en mi madre. Cambiando vistas me di cuenta que la había heredado también. Nunca dejé que me dieran gato por liebre, y hacía valer las vistas más preciadas por dos o más. Como era lógico, las vistas de la selección hondureña valían mucho más que las de cualquier otro equipo. Se pegaban en cuadernos, en puertas de cuarto, y en espejos de baño. Aun las que no tenían álbum cambiaban por tener las fotos de los catrachos. No tardé mucho en llenarlo, aunque debo confesar que las últimas tuvieron que ser conseguidas en el bajo mundo de la Calle Real comprándoselas carísimas a los negociantes del mercado negro. Al llegar la Semana Santa la emoción del mundial se cambió temporalmente por el embullo de ir a la playa. Casi todos los que conocía iban a ir a Tela, la playa más linda de la costa Norte, y el lugar al cual había ido cada Semana Santa desde mi niñez. Este año le había prometido a Alex que iría a visitarla a su casa de San Juan durante la Semana Mayor. Mis padres y yo nos quedaríamos en Telamar, el antiguo batey de la Standard Fruit Company ahora hecho hotel con cabañas. Para entonces yo era la única hija que quedaba en casa, las vacaciones no eran terriblemente excitantes, pero la playa seguía siendo mi lugar favorito. Mis padres, ambos exiliados cubanos, se habían sorprendido mucho de mi llegada a este mundo once años después de su última hija. Doña María Amalia, una mujer de facciones españolas, y de carácter fuerte llevaba la batuta en casa. Mi padre, proveniente de una de las familias más conocidas de la isla, tenía un carácter más apacible, voz imponente que contrastaba con su bajo tamaño. Ambos me regañaron cuando llegó el Miércoles Santo, y yo no deseaba cumplir mi palabra a mi vecina capitalina. Telamar era mucho más atractivo que una casa en medio del morenal de San Juan. Mi madre no me dejó quedar mal, me obligó a que esperara a nuestros vecinos de la capital desde tempranito, a que me pusiera una ropa bonita y que dejara el baño matutino en el mar para el jueves. Como buen alemán Don Quincho, el papá de Alexandra, pasó por mí a las once en punto. No muchos carros tenían aire acondicionado en aquel entonces, y el “pick-up” de los vecinos no era la excepción. El calor era ahogante, y la carretera hacia San Juan era de tierra, lo que nos obligaba a mantener las ventanas cerradas. Me pareció eterno lo que ahora toma no más de quince minutos. Al llegar al propio San Juan, me impresionaron las casas de los lugareños. Las paredes eran una mezcla de palos, de rocas, de palmas de cocos, y de plástico negro, los techos todos de guano entrelazado, con palmas verdes y amarillas, y las ventanas de persianas de madera. Unos metros pasando la iglesita del pueblo estaba las casa de mis vecinos capitalinos. A un extremo de la propiedad estaba el “crike” sobre el cual había que pasar por un frágil puente para llegar a la pequeña casa de madera pintada en azul clarito que tenía de fondo el tibio mar Caribe. La casa estaba rodeada de palmeras de diferente tamaño, varias de ellas atadas unas a otras con hamacas, y todas llenas de cocos verdes. Al bajarnos observé que otro pick-up estaba siendo desempacado. Las puertas estaban abiertas de par en par, y todavía se veían restos de bolsas y almohadas en los asientos. El calor hacía que todo en la distancia se viera detrás de una cortina de humo claro, y nos impulsó a entrar a la casa aún más rápido. En la puerta me recibió alguien a quien yo no conocía, pero de quien ya me habían hablado, Patricia. Era la segunda hija de la familia alemana que eran padrinos de Alexandra. Aún con el pelo en cola, y con largas gotas de sudor cayendo por sus mejillas, se podía ver que era una muchacha muy guapa, de facciones teutonas y un cuerpazo envidiable. Luego de presentármela, Alex me dijo en voz suave que también allí estaría el único varón de la familia, Peter. Yo ya había oído el nombre, pero asumía que no sería de mi tipo. Nunca supe porqué hice este tipo de valoración, sería por mi timidez, o por mi inexperiencia, pero al hacerlo le pedí a mi amiga que no perdiera tiempo en presentármelo. No había terminado de dar esa directriz cuando lo vi por primera vez. Estaba sin camisa, sentado en una silla de playa, tomando un poco de aire después de haber descargado la mayoría de las cosas de su carro. Su pelo castaño ondulado estaba despeinado, y sus ojos verdes brillaban con una mezcla de picardía